Серёга... прости!

• 

Подробности

Категория: Литературная гостиная

Просмотров: 1700

Моими крыльями подметают мусор,

Вбивая его в щели моей души.

Я ГОЛОС – уставший, немножечко грустный,

В нём звуки красот, песком в землю ушли.

Ушёл перезвон хрусталя в синих водах,

Сломался, охрип шёпот девственных  рощ.

Иду в тишине, неизвестным мне бродом,

Где раны души моет искренний дождь.

Оставили сердце поющие травы - 

Мне золото месяца стало, как  медь.

Я плот, что в туманности, ищущий гавань,

Где в волнах рассвета мечтает сгореть.

Покинули сны, где я плыл в звёздном млеке,

Где запах фиалки окутывал ночь.

Их нежная память, закрыла мне веки,

Не зреть что бы ужас – отправила прочь…

А он словно стужа сковал наше время,

Жонглируя жизнью, разлил детский плач.

Он СМЕРТЬ, он безликий в сверкающем шлеме,

Пришёл «играть в правду» двурогий палач…

Я пел словно скрипка об осени жизни,

Я шел, словом правды на грешном пути.

И вдруг с Украины мне пишет друг близкий,

Слова комком в горле: « Серёга…прости!»

Перо ты родное, одно греешь душу,

Одно ты моё и страданье, и боль.

Ты росчерком гниль всю выводишь наружу

Не раз, поплатившись, за это судьбой.

Иду, я теперь, неизвестным мне бродом,

Туда, где рассветная по небу дрожь.

Где красный  восход, ещё кем-то не продан,

Где раны души моет искренней дождь.

Сергей Грицай,

п. Целина